A Arte Morta de Cada Dia

Sinto uma simpatia por toda a gente que se dedica a um certo tipo de arte… Tenho a impressão de que sei quem elas são, mesmo que não as conheça. Acho que elas sabem ou sentem qualquer coisa de real em relação à vida… Mas isso tudo pode ser delírio meu; consequência de minha simpatia por eles todos.

Qualquer um que passe atento pelas ruas de hoje em dia – e tiver olhos para ver e peito para sentir – notará a falta de algo nas calçadas e nas pistas. Quem decidir concentrar sua energia em pesquisar o que é ser humano e o que é ser gente constatará, eu sei, que alguma coisa está fora da ordem… Não que o mundo seja inteiro uma poesia, mas há de se convir que de boa escrita é que se fazem os bons livros…

Um dia a dia reticente, um “bom dia” “boa noite” de rostos que nem se encontram… Tudo isso é o que há para se notar àqueles que param para ver o redor que rodeia e permeia nosso cotidiano chato e monótono.

Ainda assim, para os que acreditam, é possível encontrar resquícios de um ponto de vista que vale a pena se ter; pode-se deparar, nas mesmas ruas das mesmas esquinas vazias, com uma lacuna preenchida de forma sutil em forma dum canto de um artista de rua… Perceber que mesmo na competição social cotidiana existem pessoas que param para cantar, tocar e acreditar em versos completamente fora do contexto da realidade a sua voltar é o que posso chamar de beleza hoje. Tirando este tipo de sutileza de manifestação e contemplação, tirando todo o resto, o mundo é fumaça e dinheiro; é suor e caixão.

Agradeço a sorte que tenho por ter tido tempo de escrever isto. E, por mais que devesse, não termino este texto com a sensação de dever cumprido, pois, por incrível que pareça, não há quem não saiba de tudo isto. Escrevo para pôr as verdades à prova e, esta, eu vi, é verdadeira.